La pose de la porte et l'avancée des travaux

C'était après le Burn-out, et avant le confinement.

J'avais vécu ma propre Apocalypse (et j'ignorais encore que le monde allait en vivre une autre), et ma mère et mes grand-parents venaient chez moi pour faire des travaux, car c'était prévu de longue date (les travaux, pas l'Apocalypse). Ce que je n'avais pas prévu en revanche, c'était d'être une petite chose tremblante et continuellement au bord des larmes. J'avais presque envie de reporter, sauf que ça faisait déjà beaucoup trop longtemps que j'avais une salle de bain sans porte, que je ne pouvais ni me doucher, ni aller aux toilettes lorsque j'avais des locataires, que mon plan B. était un seau planqué dans ma cave (et prendre des douches à la salle de sport), et au final j'en étais arrivée à cette conclusion : je n'ai pas le choix.

Et puis comme dans la vie, on ne peut pas faire autre chose qu'avancer (puisqu'on ne peut pas reculer), nous nous sommes mis aux travaux.

Isaac venait de partir en vacances avec Victoria, et finalement cette distraction  était aussi bienvenue que nécessaire.

Le plus urgent était cette fichue porte.

J'avais choisi une somptueuse porte coulissante dont j'étais tombée amoureuse folle, la notice disait "Facile (1 marteau sur 3)" Temps de montage : 45 minutes, 2 personnes".

J'avais regardé des vidéos sur Youtube, et c'était visiblement d'une simplicité enfantine.

« Ahah, Fastoche ! » m'étais-je dit. « Que dalle, à côté de la pose du parquet ! »

Sauf que les vis n'étaient pas assez longues pour traverser le rail de la porte coulissante.

Sauf que le mur de ma salle de bain était une cloison en placo.

Sauf que la porte pesait 27 kg.

Un pote de mon groupe de méditation est venu m'aider. Il pensait qu'on arriverait (fastoche) à poser le bordel.

Nous avons percés des trous, et mis des chevilles spéciales placo.

Il m'a dit « Fastoche, on va se baser sur le rail vertical ! »

« Mais sur la notice, ils disent que c'est la hauteur de la porte + 7.9 cm... »

« Meuh non, c'est pareil ! »

Il a déballé la porte à l'aide d'un cutter, a fait une grande balafre dans le bois, a vu que de toute façon, les vis n'étaient pas assez longues, et a fini par laisser tomber.

J'étais verte pour le coup de cutter sur ma porte toute neuve.

Et je n'avais toujours pas de porte à ma salle de bain.

J'ai fait des tas de magasins de bricolage pour trouver des vis plus longues que 8 cm, dans le diamètre qui m'était nécessaire.

Peine perdue : ça n'existait pas.

On m'a filé des trucs improbables, des tiges filtés à couper et à poser avec un boulon.

Lorsque mon grand père est arrivé, il m'a dit « Laisse tomber ces conneries ».

On a fait des trous plus profond dans le rail, pour que les vis aillent plus loin. On a tenté une première fois de poser le rail, et ça semblait bon.

On a posé la tapisserie avant de fixer le rail - ma mère et moi, en bleu de travail, jusqu'à 1h du matin, sous le regard de mon papy et de ma grand-mère.

« Tu as mis assez de colle ? »

« C'est droit ça ?! »

Le lendemain matin, la tapisserie est sèche, on pose le rail sur les trous préalablement effectués.

Les trous ne correspondent pas.

On retire le rail, on recommence.

On galère à poser les chevilles rétractables, qui se coincent dans la structure en métal des cloisons.

On pose à nouveau le rail.

On visse.

Seule une vis sur deux se verrouille sur la cheville.

« Démonte, on enlève le rail, il y a un truc qui ne va pas »

On regarde.

On ne pige pas.

On joue un peu avec les chevilles.

On fini par réussir à mettre chaque vis dans chaque cheville.

On remet le rail.

A nouveau, toutes les vis ne s'enclenchent pas.

« Démonte, on enlève le rail, il y a un truc qui ne va pas »

On recommence.

On finit par lâcher l'affaire, et se dire que s'il y a seulement 1 ou 2 vis qui ne tiennent pas sur 8, ça va.

On pose la porte.

« Heuuuuu ..... La hauteur ne va pas du tout !!!! »

La porte est suspendu à 3 bon centimètres du sol. Pas classe, pour une porte de salle-de-bain/toilettes !!

Je savais qu'on aurait dû suivre la notice !!! Je le savais ! Le type de la méditation m'a fait faire de la merde !!

« Démonte, on enlève le rail, on recommence »

On démonte, on refait le marquage, on refait les trous, 3 cm plus bas.

On recommence.

On n'a pas aligné correctement les trous.

On démonte à nouveau.

On recommence.

Même bordel avec les chevilles : elles se coincent, ne se déploient pas, ou tombent dans la cloison.

Lorsque c'est à peu près ok, on remonte le rail.

A nouveau, seulement la moitié des vis accrochent dans les chevilles.

« Démonte, on enlève le rail, il y a un truc qui ne va pas »

On démonte et remonte ce foutu rail une bonne dizaine de fois. Au final, seule la moitié des vis tient la porte.

On pose la porte : elle est à la bonne hauteur. Elle est belle.

On fixe le rail latéral et le chambranle.

« C'est quoi cette pièce qui traîne par terre ? »

« ..... C'est le frein de la porte »

« .... »

« ..... Oh non »

« Allez, on redémonte tout, on a oublié l'étape 2 »

On en était à l'étape 6.

On redémonte tout.

A nouveau les vis ne se vissent plus -étonnamment, pas les mêmes que la fois précédente.

J'ai envie de dire « Okay, je viens de finir de payer cette porte, elle m'a couté un putain de rein, mais on laisse tomber, bordel, on va la balancer à la déchetterie et on n'en parle plus !!! »

Pendant tout ce temps, ma grand-mère nous regarde, et fait des commentaires, comme elle seule en a le secret :

« Elle n'aurait jamais réussi à monter ça toute seule ! »

« Oooooh quelle histoire cette porte ! »

« Ça fait quand même une pièce plus grande »

« Ça sera le jour et la nuit quand ça sera fini »

« Ça fait une belle pièce bien claire »

« Elle n'aurait vraiment pas pu poser la porte seule »

« Roh Papy est dur, quelle tête de mule !! »

Je lui accorde ce dernier point. La difficulté de la pose de cette foutue porte le met d'une humeur exécrable - qu'il s'applique à nous faire payer.

Lorsqu'il me demande un marteau, si je lui amène mes outils « C'est quoi ce marteau à ferrer les lapins ?! Donne moi ma caisse à outils ! »

Un tournevis : « C'est pas un tournevis ça, c'est une bite de chien ! Un autre ! »

« Cette porte me casse les couilles »

« Une cheville, j'ai besoin d'une cheville ! Où sont les chevilles ?! »

Face à son irritation, et pour que ça ne se transforme pas en véritable tempête, à la moindre de ses demandes nous nous égayons toutes trois comme une volée de moineaux, courant partout en pépiant « Les chevilles, où sont les chevilles ?! » et lui apportant le précieux Graal le plus vite possible.

Intérieurement, je nous déteste d'agir ainsi, me sentant plus que jamais soumise au "mâle dominant", qui exige et nous nous exécutons.

Enfin, nous mettons le dernier cache, le dernier coup de marteau, et la porte est posée.

On la regarde religieusement.

On soupire.

On lâche un "Eh bah putain !".

Et on va boire un coup.

Papy et Mamie repartent en fin de journée.

Qui a lancé l'idée de refaire complètement le salon ? Je ne sais plus. Peut-être bien Petit Frère. 

J'avais dit « Ecoutez, on pose la porte, et puis on se repose, parce que ça a été compliqué pour moi au boulot ces derniers temps, je suis hyper instable, j'ai surtout besoin d'y aller mollo ».

Et finalement, je me suis prise au jeu : finir la pièce d'ici la fin de semaine, chiche ?!

Ma mère et moi avons enfilées nos bleus de travail respectifs, attachées nos cheveux, et remontées nos manches.

Sourcils froncés.

Ça ne déconnait plus.

Je me suis lancé dans cette rénovation furieusement. J'y ai mis mon énergie, ma tristesse, ma rage. Ma fragilité et ma colère. Je n'avais pas le budget du tout, mais je me suis mise à découvert, tant pis. J'ai décidé que nous allions faire de cette pièce un véritable écrin, où je pourrai pleurer ma rupture avec Isaac - et comme je le disais dans mon article précédent, j'ai commencé à me dire que je pourrais y arriver. Je commençais à voir revenir un peu de combativité.

Et je me disais que de toute façon, au pire, si je n'y arrivais pas, au moins j'aurais un beau salon. Autant être triste à crever dans une jolie pièce, n'est-ce pas ?!

Comme toujours, rien n'a été simple : le papier à peindre que j'avais en stock ne suffisait pas, et le magasin ne faisait plus cette gamme - il a fallu bidouiller avec ce qui restait, et avec la nouvelle référence, bien moins épaisse, en mettant le plus couvrant sur les murs les plus abîmés, à coup de calculs au centimètre près.

La peinture achetée pour les montants de la porte de salle de bain n'était pas couvrante, et j'ai dû mettre 6 ou 7 couches pour que le résultat soit net.

La peinture couleur "mono-couche"... Était tout sauf mono-couche.

On n'a pas la même définition de mono-couche

Très énervée, je suis allé dans un magasin de peinture pro (où j'aurais dû aller dès le début, en plus je les connais bien et je les aime), acheter une peinture PAS monocouche, à 20€ les 3L (au lieu de 30€ les deux litres "monocouche", que j'ai acheté parce qu'il y avait une jolie panthère noire sur le pot…)

Et après une seule couche :

On n'a pas la même définition de PAS mono-couche

Ma mère repartait le vendredi soir, il me restait encore des couches de blanc et de couleurs à poser.

Mais, si j'étais fragile, si leur départ de chez moi m'a fait me sentir soudain très seule, et que j'ai pleuré à peine la voiture tournait-elle au coin de la rue, j'ai furieusement continué mes travaux. 

Je voulais finir.

Je voulais y arriver.

Chaque jour, je me levais, j'enfilais mon bleu de travail, et je peignais. Je montais mes interrupteurs. Je collais mes plinthes. Je posais des baguettes de finition autour des fenêtres.

Je peignais des papillons, pour qu'ils veillent sur moi, comme des fées, au dessus de mon canapé. 

Et j'ai fini la pièce - ou presque (il reste le plafond, qui devra être posé par un artisan). 

J'avais réussi, envers et contre tout, à avancer : avancer les travaux, avancer dans ma tête, avancer dans ma vie et dans ma maison. Je n'avais pas écrit à Isaac de la semaine, sa super semaine de vacances avec Victoria où il ne m'avait pas écrit non plus, et je réalisais que je pouvais surmonter cette histoire. Surmonter cette rupture. 

Dans ma tête, d'ailleurs, il ne me contacterait plus ; il m'avait quitté, m'avait fréquenté un peu avant son départ, puis son silence signifiait clairement que maintenant, il fallait appliquer tout ça.

Et je me disais « Ok, je peux y arriver (Et puis sinon, il y a encore des tas de trucs à rénover dans ma maison) »

Le dimanche matin, alors que je faisais des retouches de peintures et que je m'occupais de mes plinthes, Isaac m'envoyait un message, et me proposais qu'on se voit le soir, dès son retour de vacances.