Oiseaux de paradis,
Qui de nous ici n'a pas dans sa penderie une robe à fleurs ?
La robe idéale pour se foutre en bas si son homme ne rentre pas.
Julie, Séverine, Elise, Lara,
Elles en ont toutes de ce genre de robe-là,
Bucoliques, en soie sauvage ou bouffantes de satin. Des robes qui poussent à l'amour fou. Daphné, Marie et Laetitia
Préféreraient qu'on les tache de vin joyeux ou de sueur d'étreintes que du sang qui coulera si leur homme ne rentre pas.
S'exploser au sol, les prunelles éclatées sur le bitume, mais se relever, un genou puis l'autre, ramasser ses jolis yeux, les remettre à leur place dans leurs orbites, se repeigner les cheveux à la diable avec les doigts, renfiler sa chaussure, repartir, repartir toujours, ne jamais rien laisser aux corbeaux.
Sachez qu'une femme se sent toujours gâchée si elle est mal-aimée.
Si elle le pouvait, elle mettrait la tête de son aimé
Dans son sac à main pour la journée
J'ai été mal-aimée avec force délaissements et grande humiliation. On ne m'a pas regardée, on ne m'a pas écoutée, on ne m'a pas laissé la parole au dîner, on ne m'a pas surprise avec un livre, un bouquet d'amaryllis, un thé au lit. On n'a pas eu envie de m'emmener au bout du monde, on a cessé de vouloir me faire rire, de vouloir me plaire. On s'est permis de ne pas me donner de nouvelles quand on rentrait tard, on m'a délaissée sur place.
Fanée, perdue, Bovary Emma,
Julie, Séverine, Elise, Lara,
On a toutes ressenti cela.
Au nom de la Terre qui tourne,
Au nom de la Lune qui tourne autour,
Au nom des volants des robes qui tournent,
Au nom du tambour de la machine à laver qui tourne,
Au nom de la folie qui rôde autour des femmes,
Au nom des jours qui chaque matin reviennent avec ou sans homme,
Au nom des fleuristes qui ne sont là que pour notre plaisir,
Au nom de la mort qui patiente dans nos corps,
Au nom du couteau que j'ai mis sous mon oreiller,
Au nom de moi et encore moi et juste moi,
Je déclare que toute femme a le droit qu'on lui offre une bague qui « vaut une ville »,
Parce qu'elle sait user son coeur au plus loin, au plus dur,
Dans tous les pleurs et en pleine perte.
Chacune de nous porte l'apocalypse.
Une femme amoureuse peut être un clair matin la rose entre les lèvres et le lendemain un poignard entre les dents. Faute à notre nature.
On est changeante
Et c'est tant mieux.
Quelquefois aussi méchante,
C'est encore mieux.
Une femme bien aimée s'endormira dans les mailles de vos pulls en faisant fi des piques de vos barbes.
Une femme bien aimée se comportera ainsi que je le fais avec toi mon aimé ; c'est-à-dire tel un coquelicot, un pavot ou toutes sortes de fleurs dont les pétales tombent aussi vite que des jupes dès que la rosée perle.
Une femme bien aimée voudra vous aimer seule, ou vous aimer sans plus jamais conjuguer.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire